O médico disse que ela tinha um “sopro no coração”. Recomendou um eletrocardiograma, aquele exame em que nos ligam por uns fiozinhos a uma máquina para medir nosso ritmo, a pulsação do órgão mais sensível do corpo. Ela lembrou de quando era criança e um médico disse que sua irmã também tinha um “sopro”. Achou a expressão tão poética quanto tocar flauta e sentiu uma pontinha de inveja dentro do órgão que denuncia até pensamentos proibidos.
Em compensação, segundo esse médico da infância, seu coração era um “reloginho” e ela passou anos imaginando os ponteiros , os eixos, o formato redondo como os carrilhões das igrejas, achando que tinha um coração enorme e podia sair gastando toda sua corda.
Agora, na véspera do eletrocardiograma, ficou pensando o quanto devia estar avariado seu “reloginho”, com tantos sobressaltos, sustos, amores, aquecimentos e congelamentos sucessivos. Coração de pétalas e de pedra lascada, de fluxos e correntes subterrâneas, histórias sem fim, parceiro diurno e noturno, de sonhos e pesadelos. Uma paisagem vastíssima devia ser mostrada no eletrocardiograma, o nome mais antipoético que existe para um inventário de sensibilidades.
Ela pensou que nem queria ser examinada assim, numa corrente de eletricidade, ligada a fios como uma torradeira. E se detectassem seu medo do escuro? Seus pensamentos na solidão? Suas ideias tortas, suas fantasias, seu desejo de morrer de ataque cardíaco, a morte mais justa para um poeta.
Já fazia tempo que pensava em não viver muito, mas como um animal jurássico, um fóssil em atos e emoções. Queria viver enquanto se mantivesse aquecida por algum plano, algum roteiro maluco, uma viagem para além dos trópicos, uma odisseia com direito ao conhecimento dos mortais e ao enfrentamento dos deuses.
Já tinha pensado em voltar à Itaca, a terra mítica, o lar para onde vamos depois das vitórias e derrotas. Então, se morresse subitamente, como uma dama das camélias, estaria de bom tamanho.
Foi dormir cedo, preparando-se para o exame na manhã seguinte quando seria uma mulher presa aos eletrodos, medindo as pulsações que enfim explicariam o “sopro” que talvez tivesse a ver com o sufocamento noturno do qual vinha se queixando aos médicos. Ela pensava em odisseias, ele suspeitava de apneia, palavra grega que significa “respirar com dificuldade”, coisa que os seres humanos podem suportar por cerca de dois minutos.
Ela pensou que não comer bombons não valia nada na hora da morte, nem na hora de usar aquele aparelhinho que iria medir a quantas anda um coração que já foi assaltado por amores bandidos, paixões súbitas, ficando em cárcere privado de emoções, enquanto ela escrevia nas paredes : “Je vis à l’air de Baudelaire.”
Tanto poesia deu nisso. Amanhã ela teria um mapa da sua odisseia, não sem antes se lembrar de uma das frases mais célebres do livro de Homero para consolar-se como quem reza: “Aguenta coração”.
A jornalista Célia Musilli está em férias. Neste mês, serão reproduzidas na Folha 2 algumas de suas crônicas já publicadas e que tiveram maior acesso pelos leitores. (FONTE: Crônica escrita pela jornalista e escritora CÉLIA MUSILLI celia.musilli@gmail.com caderno FOLHA 2, página 2, 22 e 23 de julho de 2017, publicação do jornal FOLHA DE LONDRINA).
Nenhum comentário:
Postar um comentário