Agora que eu os fiz esperar,
vocês podem sentir um pouco da decepção que eu senti ao saber o que era um
frango atropelado. Você pega a ave, retira a cabeça dela sem cortar o frango por inteiro.
Então você leva para marinar por um dia inteiro no tempero de sua preferência e
o assa aberto na grelha. Então, ele fica com a estrutura inteira e as marcas da
grelha dão o formato das rodas na carne. O trabalho do senhor Vicente era
desossar o frango de maneira exímia, mergulhá-lo no tempero especial (a receita
de família ele não compartilhava) e atender a demanda dos churrascos de fim de
semana na vizinhança.
Por cerca de 15 anos ele manteve essa rotina. O Vicente ainda trabalhava como metalúrgico na indústria, enquanto sonhava com os anos vividos no sítio. “Bons anos, os melhores”, ele lembra.
“Quando eu era jovem, ajudava meus pais com os frangos na roça. Não era só desossar não. Tinha que correr atrás da galinha. E aquelas galinhas davam uma canseira na gente. Depois de captura-la, aí sim vinha o trabalho de desapegar do bichinho e levar para o matadouroonde, após um golpe certeiro do meu pai, aprendi a tirar os ossos da galinha sem prejudicar nem um pouquinho o formatinho. Os temperos aprendi com a minha mãe. Dos 12 filhos que mãe Maria teve, todos homens, eu sou o mais novo. Então tinha que ajudar na cozinha também. Foi com ela que aprendi sobre ervas, temperos e cozimento. Com meu pai aprendi a ser durão. Foi o que mais me ajudou na indústria. Um fruto não cai muito longe do pe´, né fia?
Minha mãe já estava impaciente com toda aquela conversa e me puxava de canto. “Deixa disso Patrícia, deixa o homem”. Mas eu queria escutar o que ele queria dizer. E seu Vicente continuou. Me contou que foi depois de se apaixonar pela filha do fazendeiro que fgiu com ela para a cidade. “Eu não tinha dinheiro, mas eu sabia trabalhar. E pra nóis (sic) era só o que bastava. Chegamos aqui em São Paulo e fizemos a nossa vidinha. Tivemos três meninos e uma menina. Agora tenho dez netos que são minha alegria!” E sorriu. Minha mãe me puxou mais uma vez, e ele entendeu a deixa. Finalizou.
Com os anos, os dedos de seu Vicente foram encurvando e ficando duros. “Cachaça”, reconheceu. Mas ele ainda dava conta. Porém, há cinco anos, quando perdeu seu ingrediente especial, Dona Lica, não viu mais motivos para atropelar os frangos, me confessou com os olhos apertados e a voz embargada de quem se lembra de toda uma vida em uma palavra. Nesse caso, uma sentença: vende-se frango atropelado. ( PATRÍCIA MARIA ALVES, jornalista na FOLHA, pagina 2, espaço DEDO DE PROSA, FOLHA RURAL, publicação do jornal FOLHA DE LONDRINA, sábado, 29 de agosto de 2015).
Por cerca de 15 anos ele manteve essa rotina. O Vicente ainda trabalhava como metalúrgico na indústria, enquanto sonhava com os anos vividos no sítio. “Bons anos, os melhores”, ele lembra.
“Quando eu era jovem, ajudava meus pais com os frangos na roça. Não era só desossar não. Tinha que correr atrás da galinha. E aquelas galinhas davam uma canseira na gente. Depois de captura-la, aí sim vinha o trabalho de desapegar do bichinho e levar para o matadouroonde, após um golpe certeiro do meu pai, aprendi a tirar os ossos da galinha sem prejudicar nem um pouquinho o formatinho. Os temperos aprendi com a minha mãe. Dos 12 filhos que mãe Maria teve, todos homens, eu sou o mais novo. Então tinha que ajudar na cozinha também. Foi com ela que aprendi sobre ervas, temperos e cozimento. Com meu pai aprendi a ser durão. Foi o que mais me ajudou na indústria. Um fruto não cai muito longe do pe´, né fia?
Minha mãe já estava impaciente com toda aquela conversa e me puxava de canto. “Deixa disso Patrícia, deixa o homem”. Mas eu queria escutar o que ele queria dizer. E seu Vicente continuou. Me contou que foi depois de se apaixonar pela filha do fazendeiro que fgiu com ela para a cidade. “Eu não tinha dinheiro, mas eu sabia trabalhar. E pra nóis (sic) era só o que bastava. Chegamos aqui em São Paulo e fizemos a nossa vidinha. Tivemos três meninos e uma menina. Agora tenho dez netos que são minha alegria!” E sorriu. Minha mãe me puxou mais uma vez, e ele entendeu a deixa. Finalizou.
Com os anos, os dedos de seu Vicente foram encurvando e ficando duros. “Cachaça”, reconheceu. Mas ele ainda dava conta. Porém, há cinco anos, quando perdeu seu ingrediente especial, Dona Lica, não viu mais motivos para atropelar os frangos, me confessou com os olhos apertados e a voz embargada de quem se lembra de toda uma vida em uma palavra. Nesse caso, uma sentença: vende-se frango atropelado. ( PATRÍCIA MARIA ALVES, jornalista na FOLHA, pagina 2, espaço DEDO DE PROSA, FOLHA RURAL, publicação do jornal FOLHA DE LONDRINA, sábado, 29 de agosto de 2015).
Nenhum comentário:
Postar um comentário